Поблекла русская словесность
облёкшись блеклой мишурой,
взвалив унылою беспечность
пропахла праздною хандрой.
Порой нет рифмы, ни размера,
лишь отсебятина одна,
как блудной вольности химера
маячит день нам изо дня.
Иль время ныне стало скупо?
Иль оскудел у нас народ?
Толчём ли снова воду в ступе?
Сам даже чёрт не разберёт.
Наверно б Пушкин ужаснулся
воскреснув хоть на краткий миг,
от этих бредней отвернулся б
и снова б лёг под мрамор плит.
Но может быть заплачет лира
своей мелодией опять?
Родив словесного кумира,
чтоб мог он мыслить и страдать.
Чтоб вновь в сердца вернулась муза
звуча симфонией любви,
поэмой вечного союза
родного слова и земли!