Ты знаешь, читатель, хочу пред тобой повиниться.
Пойми и прости. Я бываю порой не права.
Случается, наспех вручая безмолвной странице,
Нескладные чувства не в те наряжаю слова.
Грешу, предсказуемо розово стих аквареля.
Поверь, я в заумную вычурность фраз не игрок -
Естественна, словно подснежник в ладонях апреля,
Распахнутость смысла моих незатейливых строк,
Похожих на детства далёкого клеверный берег,
На ливень, смывающий с вишен оранжевый зной.
Я просто пишу. Не ищу неоткрытых Америк
И не удивлю сногсшибательной рифм новизной.
Ни краткостью мудрой, ни шармом изящного слога
Сразить не берусь, хоть и с музой бываю на ты.
Наивно делюсь (не суди за доверчивость строго)
Улыбкой и тайнами неисправимой мечты.
В стремительной гонке по времени переоткрытий
С маршрута сойду. Не постичь мне причудливых форм
И моде угодных созвучий. За «стать знаменитей»
К чему рисковать на бумажном кораблике в шторм.
Поэтской удаче… кометою огненнохвостой
Мелькнуть и растаять. Да я не в обиде. Пустяк.
Прости, я опять напишу по-домашнему просто.
Р. S. Заходи иногда. Без тебя мне никак.