Осенняя земля, как витязь в поржавевшей кольчуге,
В плащ из сырости запахнулась в ожидании вьюги.
Не буди же её, не кромсай от усердия стёртой лопатой,
Не рисуй раны грусти и боли на коже её рубцеватой.
Тусклым жаром в окошке свеча одинокая отражается,
В стекло пламенем бьётся, слезами жгучими изливается.
За прозрачной стеной воздух морозный ей грезится,
Озарит ночи мрак и вдохнёт полной грудью - так верится.
А на небе трубят облака, всадники серо - крылые,
Словно перья теряя свои рассыпают они капли стылые.
Быстротечен их век - то цена за полёт их стремительный,
Будет им погребальным костром диск огня ослепительный.
Копошатся в голове мысли, вскормленные мною демоны,
Из пороков и благодетели на крови да на гордыне сделаны.
Не стучат их сердца в унисон, не глядят они в одну сторону,
Рвут на части друг друга, не хотят мою душу делить поровну.
Разметает их ветер студёный - тот, что зиму ведёт за собою,
Заморозит, сурово осудит да предаст с первым снегом покою.
Всё дрожит, цепенеет, с тоскою склоняется в сон безмятежный.
У меня же в груди распускается жизнь, как цветок белоснежный...