Возможно, странно это всё;
Я не умею отпускать...
И потому меня грызёт
Былого тень...
Опять...
Опять...
Я догоняю сам себя
В каком-то чёртовом лесу,
И в чёрном ангелы трубят,
И ветки хлещут по лицу.
Я догоняю, но никак...
Я вновь скрываюсь в темноте,
Ныряя в леденящий мрак,
Как в брагой пахнущий вертеп.
Я догоняю, словно бес,
Себя, бегущего на свет
Через терновый чёртов лес,
Уже почти что сорок лет...
Но всё тяну себя назад
Своими криками "Постой!"
Не потому ли так трубят
Те, в чёрном, что всегда за мной.
Им словно задано хранить
Меня от всяческих невзгод;
Того, кто любит прошлым жить,
Но всё бегущего вперёд.
Возможно, этот мрачный путь
И от себя бегущий я
Лишь то, что не даёт уснуть
В момент оценки бытия.
Что ж, как бы ни было – чёрт с ним!
Я всё же мыслями согрет:
Один из нас нутром своим
Стремится всё-таки на свет.
А. Н. Пушкарь