Нет прекрасней родного Хопра
Тем, кто рос на его берегах,
Он прохладою дышит с утра,
Днем качает на тёплых волнах.
Он широк по весне и бурлив,
Всё плохое уносит с собой,
А усыпанный осенью листьями ив,
Он похож на ковёр золотой.
Не плывут по нему корабли,
Нет фарватера, пристаней нет.
Но от края родного вдали,
Вспомнишь ты о Хопре детских лет.
К Дону батюшке воды несёт,
По Руси с незапамятных пор
Колыбель небольших деревень, городов
Балашовский красавец Хопёр.