Всё перемелется в муку
В душевной мельнице,
А по весне, как мотыльку,
И в свет поверится.
Потянет влагой из полей,
Скворцы защёлкают,
Нальются почки тополей
Пахучей смолкою.
А дни апрельские щедры
И светом полнятся,
И лёгких тучек во всю прыть
Несётся конница.
Лишь вечер розовый огонь
Зажжёт на западе,
Как по щеке сбежит в ладонь
Не дождь – слеза, поди.
Так горяча – растопит лёд,
Опять поверится,
Что по весне душа цветёт
Вишнёвым деревцем.