Писали мудрецы свои трактаты.
Они так сладко «пели» и ещё «споют».
Стихи читали, чтобы их услышали.
Мечтали, спорили: как мысли их поймут?
Иных уж нет - их звуки превратились в буквы,
Слова впечатаны в листы.
Застыли ноты, словно ожерелья бусин,
Картины на стенАх, как времени пласты.
Что изменилось? Взгляд пока живущий мой
Бежит по строкам пройденных времён,
По глянцевой надменности портретов,
Давно забытых Временем имён.
И хочется сказать: «О, Господи!
Не угнан в рабство я, копьём не умерщвлён,
Не проклят матерью, и сам дожил до проседи,
Ещё живу и, кажется, спасён.
Я не погиб под Ржевом, не тонул в болоте,
Не сбит немецким асом под Москвой.
Я не сожжён в печи и не лежал на ДЗОТе,
Не пал с коня, поверженный мечом.
О, сколько казней, мук и унижений
Придумал человек – венец Творца,
Но не придуман им лишь план спасения
Самих себя от этого венца.»
Апрель 2021 г.