Вот. Постельный лежим. Режим.
Я - в постели, в могиле - друг...
Божий замысел постижим,
только если лишь Бог вокруг.
Мы с начала апреля ждём
друг от друга звонка: "Здоров?"
Мы друг к другу ещё придём.
Под столом это... просто кровь....
-Ведь не наша и ладно, да?
-Разожми кулаки-то, Вов....
-Мы прощаемся навсегда?
-Я не знаю. Спроси богов.
-Ты же знал, то что я... Туда?
-Я тебе говорил. Прости.
-Знаешь, смерть - это ерунда...
-А грехи... тяжело нести?....
Вот. Похмельное утро. Я.
Скоро 30 дней как ушёл...
Он не знает "там" ни**я,
но... Надеюсь, всё хорошо.