.
Закинув руки в облака,
В молчании весенний сад
Идёт по небу. На весах
Часов вечерних перекат,
Все высчитаны ветви, рябь,
Как птичьих многих голосов
Пересеченье; потеряв,
Как юное теряет сон,
Не ищешь – заново растёшь.
И набухают тени, ткань
Твоих мелодий, словно дрожь
В прибое взмывшего песка.
Всё нарастает: дни и цвет,
Пылает тонкая листва
В огромном солнце. Явлен весь,
Безмолвным пребывает в вас
Прошедший день. Лицом к лицу.
И воздух тонкою струной
Меж вами и ничем. Вся суть
Ветвей цветущих: свет в лесу
Насквозь. Проходит стороной
Всё это, оставаясь в вас,
Как зрением прямым, меж лепестков.
Ноябрь 2020.