И в радости, и в горе,
Мне снится один сон:
Ромашковое поле,
Лазурный небосклон.
Я мчусь с утра на речку,
Без майки и босой,
А мать кричит с крылечка:
Постой сынок, постой.
Возьми с собой коврижек,
Поешь на берегу,
Там угостишь мальчишек,
Оставишь чуть щенку.
Он за тобой глупышка,
Как нитка за иглой,
Бежит, визжа вприпрыжку,
Игривый и смешной.
Вы там сынок с друзьями,
Не лезьте в глубину,
Накроет вас волнами,
Отправитесь ко дну.
Как в воду мать глядела,
Как знала наперёд,
Что Витька Околелов,
Нырнёт и не всплывёт.
Кричали сверху чайки,
Шептались камыши,
Трусливо сбившись в стайку,
Ревели мальчиши.
Нам было всем по девять,
А Витьке восемь лет…
Что мы могли поделать,
Тонуть за Витькой вслед?
С тех пор ночами снится:
Держу щенка в руке,
Кричат тревожно птицы
И Витька вдалеке…
Я тороплюсь на речку,
Без майки и босой,
А мать кричит с крылечка:
Постой сынок, постой…