Горящий взор, метла в руках,
немного бледен с недосыпа.
Он ищет рифму в облаках,
песок на Пешков-стрит рассыпав.
И на Тверском, в особняке,
вмиг просветят, что пел Овидий
про пух в любовном сквозняке,
как Августа стихом обидел.
Кто не был дворником худым -
не станет мэтром при сединах!
К мечтам невинно-голубым
не приплывёшь на битых льдинах.
За исцарапанным столом
услышит тосты в честь поэта,
тех, что ломились напролом,
бесстрастно поглотила Лета.
Пройдут года... забытых муз,
он профиль отразит в граните:
"Есть "Мой и Пушкина Союз",
вас здесь не примут, не просите!"