Помню, на улице Гоголя,
Среди роз и пустых скамеек,
Я просила: "Молись!»
(Смешно!),
Чтобы я даже не пыталась,
Чтобы не смогла, не сумела,
Чтобы просто не написала
О тебе никогда стихов.
Знаешь, ты плохо молился.
И вообще молился ли?
Из меня уже второй месяц
Льются буквы - алая кровь.
Что-то отдано в виде писем.
Что-то записью за кулисы.
Но бесценная масса смыслов
Спрятана беспощадно в стол.
Буквы созданы для иллюзий.
Буквы созданы для вопросов.
Буквы созданы для ответов.
Но мы молча вдыхаем ночь.
Если вспомнишь случайно где-то,
Молодым, пьяным и отпетым,
Знай, я верила в твоё небо
И любила твою любовь.
Но минуты, они коварны.
Они знают, как рушить планы.
Они знают, что растворяют
Жизнь в молчании серых дней.
Если б можно, я закричала.
Только нужно ли вслух? Читаешь.
Это громче и оглушает.
Ты молись искренней теперь.
04.2021