Гляжу по весне я на синее небо:
Мужчин косяки пестрорылых спешат.
Ведь сколько ни дай этим зябликам хлеба,
Найдут помоложе и дернут в закат.
Вот я, может, тоже хочу помоложе,
Бодрей, веселее и за ночь раз пять,
Но бабе к такому стремиться негоже,
За тридцать? Надела платок и вязать!
И радуйся, ежели дедушка тощий,
От страсти дрожа, в уши льет о любви.
В мощах этих лет уже двадцать нет мощи,
А вверх лезет разве что сахар в крови.
Ты думаешь, будто пыхтит он от страсти,
А это инфаркт. Или даже удар.
И нафиг тебе это древнее счастье?
Ведь ты, прости Господи, не антиквар.
Ты в отпуск с ним едешь с мечтой бирюзовой
О страстных объятиях на берегу,
Но формы твои в санаторской столовой
Напомнят всем лишь, что в меню есть рагу.
Какие там танцы в любовном угаре?
Ну вальс или танго. От силы фокстрот.
Он утром на клизме, а вечером в баре.
Такой вот естественный круговорот.
Найду себе юного я Аполлона.
Не знаю, где нынче мой ходит герой,
Но если судить по супруге Макрона,
То в этом году у него выпускной.