Мой паралич влюблённого поэта,
Иль человека с азарта подлой маской,
Покой твой, место рядом, где-то
Во владениях, не стоящих огласки.
И ни в ласках польщенных сладким словом,
Ни в рутине ежедневным приговором.
Аль может в поиске родного крова,
Что потихоньку, помаленьку, понемногу?
Пускай гремят горящие громогласно
В стремленьях их, в агонии извиваясь,
Владелец вечный своего балласта
Паразилован, но все пишет, утопая.