Моему Демиургу
У Маргариты нет айфона
и крем закончился давно.
(На Азазелло точка ru
товар навечно out of stock)
Конец последнего сезона
такого страшного кино.
В такую жуткую игру
играет только русский рок.
И тонет мир в полночной мгле,
и Мастер, мрачный и небритый,
привычно щурит левый глаз,
свои химеры возводя
на недоверчивой земле.
И, не дождавшись Маргариты,
он в уголь превратит алмаз,
и жемчуг – в капельки дождя.
И золотом покроет печь,
чтоб после протопить дровами,
поближе к жадному огню
обрывки счастья поднося.
И время продолжает течь
рекою между берегами,
и век условно равен дню.
А рукописи сжечь нельзя.
Мы в пух и прах, в золу и дым
сгораем в бездне архетипов.
С судьбой играя в поддавки,
не предсказать побед и бед.
Но нежный взгляд... Но взмах руки...
Но бомба продолжает тикать...
(Вот так и делают живым
любой банальнейший сюжет).
Небесный освещает путь
олений месяц винторогий.
Сто облачных овечьих шкур
на кончиках рогов висят.
Земной любви бикфордов шнур
змеёй клубится на пороге.
(О, как рванёт когда-нибудь!)
А рукописи не сгорят.