«День сурка»
Защемило гордость где-то в подбородке.
Я стою на Крестовском глухо в пробке.
Курю тонкие в толстой тёплой куртке.
Жизнь подобна плывущей, что в шлюпке.
Миру похер на мои ничтожные проделки.
Он и сам прозябает в чартерной рулетке.
Я на Крестовском пишу стихи в «Заметки».
И так каждый день в нереальной спешке.
День же слетает, как голова на карусели.
Это всё мои грустные дебильные качели.
Я же на Крестовском доедаю «Чебупели».
Ну, такая жизнь... крылья мои заржавели.