проси курорт, получишь - пекло,
подсадишь солнце под статью,
когда в груди комочек пепла,
но со спокойной совестью.
гори-гори, чтоб отражалось,
наткнись на счастье, мотылёк.
какой простор, какая жалость,
какие точки между строк.
какое зарево взревело,
и не подкрутишь фитилёк.
поправь меня, чтоб тихо пелось,
то, что так яростно жилось.