Впал однажды в ступор я,
Когда меня спросили:
«Разве ничего не радует тебя,
Раз слагаешь строки о вещах,
Что вечно тяготили?»
Вдохновлённый свой ответ
Напишу тебе сейчас.
Под весны дождливый пируэт,
В ночной десятый час.
Ведь, и в правду, понял я,
Что пишу всегда о боли.
Пишу о том,
Что гложет каждый день меня,
Вещаю про тернистые юдоли.
Порою очень сложно
Радость замечать в простом.
Но, на самом деле, невозможно
Постоянно жить угрюмым стариком.
Сегодня я слагаю строки, к которым не привык.
Захотел я рассказать о силе, которой я проник...
Та сила мне дарует счастье, если я опять поник.
Та сила состоит из четырёх фундаментальных лик...
Первый лик есть светоч слова,
Которому покорно я служу.
Я созидатель стихотворного покрова,
Я живу лишь тем, что я пишу.
Я отраден ныне знать,
Что нашёл своё пространство боя.
Поэзия... она как любящая мать:
Подскажет и утешит в тяжкие минуты.
Лик второй - плечо родного друга,
Что не даёт упасть мне в апатичную стезю.
Близких людей великая заслуга,
Что свисающему носу
Не дают пахать землю.
Не забуду я всех тех,
Кто заместо веселительных утех
Подавал глоток освежающей поддержки,
Заставляя мчаться вверх.
Обожаю полуночные беседы
Вести с друзьями обо всякой ерунде.
Люблю укутываться в пледе,
Сидя в холодном немом сквере,
Считая вечно звёзды в небе...
Третий лик есть мощь природы,
При нужде дающий сладостный покой.
Не услышу ненавистные заводы,
Когда природной вдохновляюсь красотой.
Значительная доля писанины
На природе создана была.
В нелепом старом парке,
С сигаретою в зубах...
Сидевшие во внутренних устах,
Сверкали искрой мысли,
Превращаясь в утончённый слог стиха...
А четвёртый лик... твоя небесная улыбка,
Что не забывается, увы, никак.
Она, словно губительно-животворящая привычка,
Освещает мой душевный полумрак...
Я хочу лишь только то,
Чтобы ты была счастливой.
И тогда, возможно, даже я
Смогу хоть чуточку побыть счастливей,
Чем обычно под конец хладного дня.
Возможно,
Произнесённое всё мною
Звучит банально, глупо
Иль как мечтательный пустяк.
Я отхожу от кем-то принятых шаблонов,
По которым судит всяк.
Обители глухие вороша,
Поэт, подобно бурелому,
О радости в печали пишет
На зло жестокому фантому,
Что пыхтит над всеми свыше!
Я пишу, как чествует душа,
Тяжкою поэзия не может быть всегда.
Сокрыта гениальность в радости к простому,
Но частенько забывают эту аксиому.
2021