Поэзии нужна пища,
пища нужна мозгу...
Когда ты раб механический,
конвейер сосёт твою жизнь...
И вот ты, такой ветрище,
гигант такого вот роста,
становишься мошкой комической,
чтобы жужжать и служить.
Но поэзии нужна пища,
мозг изнывает без мыслей,
и мошка, суча ножками,
спину ломает повдоль.
Тогда, великие слишком,
оттуда выходят крылья
и всё превращают в окрошку,
срезая станки косой.
И что в человечьем стаде
нужны мастера и слуги,
вполне справедливо, люди,
но мне на миру — милей.
И ведь только роста ради
пойду я торчать в округе,
подобно большим орудьям...
Но всё же повеселей.