Он долго шёл извилистой дорогой,
Обувка и одежда просто хлам.
Он упирал на посох понемногу
И наконец дошёл - вот этот Храм.
Но что это:не окна а глазницы,
Чернеют тучи,в небе вороньё.
Засыпанный колодец,не напиться,
Жизнь пролетела,поросла быльём.
* * *
Как долго запрягаем в путь-дорогу
И понимаем лишь на склоне лет,
Что слишком поздно мы приходим к Богу.
А что мешало раньше,где ответ?
На заставке картина художника
Владимира Краевского