Я не поэт…
Я вовсе не поэт, не композитор старый,
Пусть не Есенин я, но ты со мной знаком,
Я тот, кто во дворе сидит всю ночь с гитарой,
Кого зовут всегда соседи чудаком.
Скажите мне, друзья: «Зачем живем на свете?
Зачем мы говорим высокие слова?»
Как результат всего – бросаем их на ветер,
От жарких слов чужих кружится голова.
К чему вся суета, зачем бежим куда-то?
Теряемся в толпе, друзей не узнаём,
Забыв, что дождь грибной желанным был когда-то,
А добрый твой сосед – волшебным старичком.
Я вовсе не поэт, не композитор старый,
Пусть не Есенин я, но ты со мной знаком,
Я тот, кто во дворе сидит всю ночь с гитарой,
Я тот, кого зовут все люди чудаком.