Так хотелось писать стихи о прекрасном,
Читай - не читай - он твой.
Нет сил доказывать, ругаться -
Расходиться лучше тихо, с добротой.
А пока по горячим следам, будет остро-колючий флер,
По пятам, как суфлер..
Штормы сойдут, стихнет внутри все плохое и едкое,
И останется светлая грусть, -
Только редко так.
Наша река не впадает в устье.
"Прости" застряло в горле сухим молоком, застыло смолой.
Жечь костры, бросаться углями на открытые раны, пачкать золой.
Так странно, быть чужими и близкими и стать тишиной.
Оглушающей тишиной..
Не выходит помнить только хорошее -
Обиды, внутренние диалоги.
Слова, что как стрелы брошены,
заковали себя в остроге.
Спорить абсурдно по всякой #ерне,
На месте пустом возводить бастион.
Знаешь, как бы там ни было - спасибо тебе.
И жаль, что это не страшный сон.
Так хотелось писать стихи о прекрасном..