А ты плюй на меня сколько влезет,
Я забытый фужер, на столе.
И укутанный в белую плесень,
Я тону во вчерашнем вине.
За стеклом моим, чёрная скатерть,
Укрывает столетний стол.
Когда люди покинули праздник,
Время сок превратило в вино.
И доноситься шум короеда,
Проедающий ножку стола.
Там, где вы хоронили поэтов,
Разбивался бокал вина.
Разливалась кроввая жижа,
И ломалась песочная плоть.
Если ты меня не услышишь,
Значит тоже
Мёртв.