Время бьёт по рукам:
не успеешь.
Весна на излёте.
Закатившимся теннисным мячиком
в лёгкой тени
прохлаждается день,
прижимаясь к младенческой плоти
изумрудной травы.
Ни о чём не жалей, не вини
никого никогда, -
сонно шепчут сады.
Вот и Пасха -
праздник светлой надежды
на выход из всех тупиков.
И мерещится в синей дали
босоногий подпасок,
хворостиной-лучом
подгоняющий бег облаков.