Я хочу отдохнуть на твоем плече, отпустить себя и потом ни о чем не жалеть, потому как уже ничем не помочь.
Я устала быть для других врачом, для себя оставаясь всегда больной. А по правде... Не больно, не грустно, скорей - все равно, понимаешь? Все ровно на столько, что тошно: будто смотришь в немытое с лета окошко на апрельский, в лужах, газон. Будто это забытая солнцем глубинка, будто полчаса на метро не доставят меня для культурной разминки прямо в центр гранитного сердца, где дно будет устлано солью моих сожалений.
А мне хочется вверх, где своим крылом ангел град укрывает с высокого шпиля, где мой разум свободным останется от сомнений. Я пойму: выбирать не придется, потому как вопросов не остается, если в правильной форме находишь ответы. Я не верю в случайности и приметы. Спотыкаюсь, но, все же, двигаюсь к свету. В остановках мне нужно твое плечо.
Я могу и сама. Я так делала столько раз, что любые попытки меня сломить бумерангом метят не в бровь, а в глаз, потому как обидчиков благодарить можно только один лишь раз. А винить я могу лишь саму себя.
Где искать? Внутрь взгляд обратить и найти слова, чтобы в мраке протянутая рука стала сбывшимся обещанием: "При любых обстоятельствах, я всегда за тебя. И до смерти не будет прощания."