Подняв бокал с вином игристым,
На солнце посмотрев сквозь брют,
Скажу, что быть идеалистом
Сегодня – блажь и глупый труд.
Идеализм уже не в моде
Лет сто, да все сто пятьдесят.
И ум от совести свободен,
И чувства, как картечь, летят.
Эпоха рот порвала в крике,
Шуты себя князьями мнят,
В цене бухгалтерские книги,
В цене оскал и наглый взгляд.
Но почему опять и снова
Родятся эти чудаки,
Кто верит в мощь простого слова
И в судьбоносный жест руки?
Летят, взмахнув крылом фантазий,
И внемлют музыке до слёз.
Они не видят в лужах грязи,
Но видят дрожь озябших звёзд.
Они чужой страдают болью,
Им груз своих проблем не в счёт,
Легко друзей зовут к застолью
И старшим воздают почёт.
Они не кланяются силе
И ровно с властью говорят;
Вот потому их смерть косила
В любой войне за рядом ряд.
Да, погибают раньше срока,
Но завещают жизнь другим,
В мир вечный уходя высоко,
Где им не нужен славы дым.
Ведь в бой идут не за награды,
За други жизнь кладут своя…
Кому-то это делать надо,
А то слетит с оси Земля.
Без прочных скреп, без идеалов
Не мудрено сойти с ума,
Тогда цена всех капиталов
Пуста, как нищего сума.
Но людям так немного надо,
Идеалисты – богачи:
Им солнце раздаёт в награду
Живого золота лучи.
Идеалист не верит в случай,
Не чтит изысканных манер,
Не поучает и не учит,
Но жизнью подаёт пример.
К несчастью, а вернее к счастью
Идеалисты всё же есть.
Я сам такой, но лишь отчасти...
Я всё сказал. Имею честь!