Ошибок в тексте жизни моей не счесть,
И запятые, когда к месту, когда не в такт.
Иду спотыкаясь, но верю, что где-то есть
Место и время, в котором свершится контакт.
С теми, кто замечает простой момент:
Запах жасмина, шорох дождя, рассвет,
С теми, кто верит в тебя, даже когда раздет,
И раны на теле... места живого нет...
С теми кто лечит касаний лаской,
Словом топит на сердце льды,
С теми, с кем мир становится сказкой,
Из которой в реальность приходят мечты.
Кто-то скажет - Мечтатель, обреченно махнет рукой,
И возвратится к привычным своим делам,
Но в глазах на миг потеряется жизни покой,
И память напомнит как волю давал мечтам...