Николаю Поснову
Время наших надежд истекает.
И совсем, как в глухой листопад,
Поредевшею серою стаей
Наши дни, наши листья летят.
Мы к тому подошли перевалу,
Где опасно назад и вперёд.
Если вспомнить о том, что пропало,
Даже оторопь душу берёт.
Даже лучшему другу не верим.
И не верим приходу весны.
Через радости все и потери
Снятся дикие жуткие сны.
Ни отрады в душе, ни досады.
Не корить никого, не пенять…
Если Красному Солнцу не рады,
Красной Смерти осталось желать.