В музеях тоже люди плачут,
Без звука,не нарушив тишину.
Здесь по событьям мысли скачут,
Припомнив страшную войну.
И выхватив из фотографий
Глаза знакомого лица,
Без подписей и монографий.
Сжимает вновь тоской сердца.
Все эти люди жили,жили,
Мечтали,так же,как и я.
По моим улицам ходили,
Была любимая,семья...
Вот пожелтевший треугольник,
Пропахший порохом,войной.
Он стал свидетелем невольным
Солдатских слёз и слов домой:
"Дождись меня,моя родная!
Тебе Победу принесу.
Ты сохранишь детей,я знаю.
Я от фашизма вас спасу."
Никто солдата не дождался,
С войны он не пришёл домой.
И треугольник лишь остался,
Хранимый бережно вдовой...
Вот зал другой,предметов много,
Тебе знакомые порой.
И в сердце вновь стоит тревога,
Воспоминаний целый рой.
А вот предмет совсем знакомый,
Такой в руках у мамы был,
Когда хмельной крадясь до дома,
Весной под утро приходил.
А на вопросы:"Где ты был?",
Ей просто грубо отвечал...
Сейчас бы ей ты не грубил,
А просто руки целовал.
Ушла в миры иные мама,
Не отпросившись,не обняв.
А мысль пульсирует упрямо,
Смысл смерти так и не поняв.
В музеях люди тоже плачут,
Не нарушая тишину.
А слёзы эти просто значат,
Что осознали мы вину.
Н.Кислицина.05.2021.