Чужой, одинокий в пространстве подлунном,
что в море летящий прибрежный прибой,
он шёл побережьем по вымытым дюнам
к светящимся окнам над тёмной водой.
Смирившись с бездольем, но гордый собою,
считался счастливым, живя без гроша.
И признанным не был, и не был изгоем,
и жил, как желала большая душа.
Он шел, неприкаян под ношей скрижалей,
и примут ли в доме его на покой.
А окна манили, и ждали, мигали
и в дом приглашали за бурной рекой.
И думы мешались, и сердце металось -
усталое сердце в продрогшей груди...
И что с нами сталось, и что же осталось?
Больное былое оставь, не буди!
И вот оно - рядом, желанное рядом,
за буйной водою, за тёмной межой.
Нет лодки на глади, нет лодки на ряби,
у сходен не видно. Чужой он, чужой..
2021 год.