Я говорю с тобой,
как с самой собой.
Каждое утро, в зеркале
я вижу отражение твоего лица —
моего давно уже нет.
Я словно загнанный зверь
в серебряной клетке:
ни воя, ни крика, ни стона
из моего горла
не вырвется.
Каждую ночь ощущаю
твои руки на своем теле —
мука знать,
что мы не там и не с теми;
что вопреки желаниям,
терпким, как вино хана ,
нас другие выпивают
без остатка,
оставляя нас самих давиться
ядом;
мука знать, что
столько не пройдено,
что бок о бок мы будем где угодно,
но только не здесь,
и все, что я увижу —
лишь лёгкую твою тень ,
пропитанную нашей общей болью.
Скажи мне, что это возможно ,
что имеет место переплетение
судеб,
как были иные, с иными, иначе;
скажи мне о том,
что рассвет на моей роговице
не мираж, а действителен,
что есть ещё силы
бороться и ждать,
тащить это бремя ,
терпеть бесконечность,
время
и тянуть через все это к тебе руки,
до твоего усталого лица
только лишь докоснуться.
Только лишь ощутить
тепло твоей кожи
в подтверждение
существования нас с тобой
в этой забытой богами реальности.
Твоя тень сильнее сжимает
моё плечо —
пробуждение от
лихорадочного сна.
Остаток сил вместе с кровью
делим поровну.
Багряный закат, в который раз,
заливает моими слезами
тебе глаза.
Где на самом деле та
грань,
разрезающая жизни
на множество кусков,
пропитанных горечью?
Ночью,
вопреки всему,
твоя тень
снова будет подле.
зима 2018