мне бы хотелось написать о чем-то,
что поэты не трогают,
что поэтов не трогает,
к черту розы с шипами и без,
к черту лиловые закаты,
лиловые рассветы,
черные бури,
путанные игры небес.
я хочу написать о женщине,
которой не хватает рук переделать
домашние дела
и также не хватает решимости,
чтобы сказать, что она не обязана это делать,
это не ее ответственность,
и если она мечтает о другом,
то самый раз изменить все это сейчас.
я хочу написать о девочке,
на чьем теле горят свежие шрамы,
лезвие ножа, лезвие бритвы, иголки,
все острые предметы должны быть спрятаны,
она не должна смотреть на них с таким желанием,
ее тело прекрасно без этих шрамов,
ее тело прекрасно само по себе.
я хочу написать о девушке,
которая не может найти себя, потому что ищет себя
где-то вовне,
в ком-то, кому имя "он",
потому что ее приучили к мысли,
что принц на белом коне спасет ее от несчастий,
его поцелуй пробудит в ней новые чувства
и она осознает жизнь,
но жизнь не перестает быть жизнью
в то время, пока ты ждешь ее благоволений,
а самые прекрасные из принцев ищут себя,
а не спасают неудачниц.
я хочу писать о каждой, кто боится жить
лишь потому, что кому-то будет неугодна ее самовольность,
кто боится быть самой собой,
потому что думает, что станет изгоем,
и я пишу, чтобы у всего этого
появилась сила.
май 2021