нас здесь всегда
двое.
я и моя тень.
мы вдвоём
дышим,
пишем,
говорим,
думаем,
действуем,
наподобие
симбиотического
существованья
меж паразитом
и жертвой.
и непонятно,
кто из нас
есть кто.
что толку
разбираться,
если мы
скатываемся
в грёбаное
ничто.
ты - дух мой.
демон.
вдохновитель.
утешитель.
Мефистофель.
ревнитель.
шут.
иной раз -
Вергилий.
милею,
иль километром
меж нами
пролегает
дистанция.
твой зелёный
свет
недосягаем
для алой
поверхности
крови,
вполне нормально
сворачивающейся.
гемофилия
этимологически
суть любовь
к крови.
но кто её может
любить?
вампиры, пожалуй.
может,
ещё какая-то
нечисть.
не счесть
погибших от
голодавших
по крови
людей
бесчестных,
холодных,
и злых.
стих
вовсе
не призван
сказать
всю правду.
мы же
не на терапии.
не на исповеди
у престарелого,
иль пьяного
священнослужителя.
вкусили и вытерли
салфеткой, аки
епитрахилью,
вино с щёк,
аки грех.
смех, да и только.
сколько же,
сколько
жертв
ещё тебе нужно,
ты, холодное,
чёрствое
существо,
что сопровождает
меня
с рожденья?
с самого раннего
детства
внушаешь ты мне
презренье
к себе,
к своей возможности
прикоснуться руками
к людям.
к их душам,
лицам
и пальцам.
зайцем
я вновь убегу
прочь и подальше
в темень.
зелень
порастёт сверху
мхом,
закрыв
чёрный кокон
подобно тому,
как бомбоубежище
будет сокрыто
временем.
бремя страстей
человеческих
доступно мне
лишь ограниченно.
и от этого
я чувствую себя
оторванным
от человеческой
родовой сущности.
мнущийся,
я перегрызаю себе
чёрные крылья,
сидя в упомянутом
бункере,
страдая
и плача.
значит, так тому и быть.
слыть и исчезнуть
на слуху у некоторых,
будучи по-прежнему
мёртвым внутри.
зри -
рыцарство смерти
есть долг чести
пред ужасом,
который
тебе не страшен.
важен лишь ты
и твой Деймос.
я и моя тень
танцуем
бок-о-бок.
порознь,
но всё ещё
вместе.
рядом.
сыты,
но всё ещё
голодны,
холодны,
и по-прежнему
одиноки.