Он не был Богом, видя жизнь насквозь,
Сердца людей читая, как по нотам.
Обычный парень, не пророк Христос,
Но воспевавший гибель всем порокам.
Он факелом горел, держа в руке
Гитарный гриф, свет излучал мятежный,
Чтоб видел путник, пусть и вдалеке,
Вершину, устремляясь к ней с надеждой.
Он песнями рубил, как топором,
С плеча, наотмашь, чтоб слова, как щепки,
Вонзались в сердце, ныли под ногтем
Занозой правды, вкус имея терпкий.
Слова, бурлящие, как горная река,
Пробили русло в светлой памяти потомков.
Они останутся в народе на века,
Звуча, как колокол, призывно, властно, громко.