Поэзия мертва.
Любовь, давно забыта...
Осталась только стопка на столе
И то, какой в ней прок ?
Ведь водка уж,
Как три часа назад распита.
Как и наша,
С трепетом пропитая любовь...
Люби меня, ты круглые все сутки!
Люби меня, как я тебя
любил...
Когда дарил тебе уют и незабудки.
Тогда, когда я вскоре разлюбил.
И вот зачем, я снова говорю: "люблю" ?
И вот зачем, опять ломаю чьё-то сердце ?
Вероятно, потому что не люблю.
Вероятно... потому что я бесчестен!
Искры нет в моих глазах.
Ни славы, счастья и глумления.
Есть лишь слабый отклик сожаления.
И образ той, которой не люблю.