Они заставляют меня быть серой.
Из смрадных пастей воняет серой.
Хозяин их ухмыляет тушки.
Пока мы смотрим в свои игрушки,
еще корпускула мира - к черту.
И нитка, кажется, перетерта,
и шарик рвется сквозь ветер в выси.
Пора, пожалуй, остановиться,
украсить серое - ярко-алым,
вернуть к истокам, к корням, к началам...
Болотной жижей дышать, как эти?!
Еще схлестнемся при ярком свете.