Плывут, плывут по небу каравеллы,
Верёвочные трапы волоча,
А мы стоим под клёном порыжелым,
И я касаюсь твоего плеча.
Мой ласковый, мой чокнутый, мой нежный,
Смотри, уходят в небо корабли.
Нас выбросит когда-то центробежной
С вращающейся, как юла, земли.
Но здесь ещё пока такая осень,
Что Бог с ним с этим белым декабрём.
Конечно, будет всё, но после, после...
А может мы и после не умрём.
Пусть замкнуты в несовершенной плоти,
Держи меня и за меня держись.
Кленовый улетает вертолётик
Так неизменно, так печально. Вниз.