Возможно, всё, что делаю я вновь,
Лишь изредка касается души.
Вздымается изогнутая бровь.
Постой же ты, прошу я, не спеши!
Хладеет ум, от сердца веет лёд.
Неистовый случается конец.
Я в ужасе представлю, что нас ждёт,
Как крОвится в душе моей рубец.
Я верую, что всё пройдет, как хворь,
Как паром из печи, по трубам, взлёт.
Молю, не издевайся, не молчи,
Ведь воронье на скалах не клюет,
Как ты. Сполосовав мою же грудь,
Всё рвёшься из неё куда-то прочь.
Сжигая изнутри, как губит ртуть,
И растворяясь в дне, как тлеет ночь.