***

На свете много есть разных людей,
Я задеваю порой их плечами,
Когда спешу из метро меж дверей,
Глотая шум от подземной стали.

Я вижу мрачно обставленный день,
Вдыхаю запах прогнившей мысли,
На свете много есть разных людей,
Порой их жизнь измеряют в числах.

Порой в потоке спешащих машин,
В толпе уставших и сонных сознаний,
Я выбираю без всяких причин
Того, кто даже не стоит вниманья.

Тогда "порой" превращается в вечность,
И повторяется все, как встарь:
Тупая боль - мрачных дней бесконечность,
И громко шепчет подземная сталь.