Дню Победы посвящается
На Пискаревском кладбище в рядах
не бренные останки приютились -
оборванные голодом года,
надежды, что в дела не воплотились.
Погребены под под камнем скорбь и муки.
На плитах надписи, как безголосый крик,
от них война ко мне тянула руки,
колючим льдом ползла за воротник.
Поклон вам низкий, свежие цветы
за город, сохраненный для Победы,
что, отражаясь в зеркале воды,
не виснут в небе дымные ракеты.
Прямой наводкой что не сАдят в скаты
в пристрелянных зигзагах автострад,
а суррогатным отзвуком блокады
лишь тормоза осколками визжат.
Эпоха, что сиреной длинно выла
и раны зализать не успевала,
что в корчах бесконца кровоточила,
вас умертвила, только не сломала.
Здесь каждой клеткой чувствуешь утрату,
и горло словно стягивает жгут...
Здесь люди, погрузив сердца в блокаду,
потоком нескончаемым идут.