Я написал это за день до трагической гибели моей любимый жены а она, мой вечный редактор, не успела прочитать... Почему я написал так и именно в это время не понимаю...
Стою у родника, хмелея
От светлой ключевой воды,
Где белоствольные аллеи
Необъяснимой красоты.
Весь этот мир, друзья, работа,
Успех, любовь, стихов полёт -
Всё погрузились раньше срока
В какой-то странный самолёт.
Проходим в чрево самолёта,
Гремит во всю турбинный гром,
Стучит в висках «из пулемёта,»
Летим в чужой аэродром.
Пристёгнуты ремни для взлёта.
«Всем в масках провести полёт!» -
Приказ суровый от пилота.
А кто пилот?.. Искариот?..
Летят, как чайки над волнами,
Все лайнеры, как корабли,
На курс ложатся вместе с нами
В объятья Матушки Земли.
Вот красные лучи на взлётной,
На красной полосе огни,
А в темноте уже нелётной
Аэропорт к себе манит.
Идёт навстречу стюардесса,
Одна, без лётчиков идёт.
Её шаги – литавры мессы:
«Пропал родной Аэрофлот!..»
А ниша справочной с окошком -
Одна пустует в темноте,
Но вспрыгнет вдруг в окошко кошка
С кошачьим чёрным фуэте.
В пустынном ожиданья зале
Висит лишь только трафарет,
Где в расписанье биеннали:
«Стихов… Полётов… Больше нет…»