Потомков наших племена…
Наш вянет быт, у них как будет?
Со временем и их стена
Явится ширмою прелюдий…
Мои истлеют письмена,
Хоть обмакни их все в полуде,
Жизнь, зародившись, вновь больна…
Ну, не бессмертные мы люди…
Терзает грусть любви струна,
Сосёт невидимые груди…
И, разомлевшая сполна,
Жизнь, утекающую, любит.
Знать не хочу, чья в том вина,
Мы лишь созданья, а не судьи,
Душа вернётся в чьих–то снах,
Моею мыслью выйдя в люди…
Весь к чёрту этот этикет,
Ножи и вилочки к посуде…
Не для того нам белый свет,
Нам нужно распознать, что будИт…