Мы знаем, что ныне лежит на весах
И что совершается ныне.
Анна Ахматова
Весна сорок пятого! Скоро победа,
но стонет земля, не забывшая беды:
в руках похоронка, но ждёт сына мать.
Живущим сегодня, её не понять.
Она всё глядит в даль растерянным взглядом.
как будто укрытым печальным туманом.
Весна, разнотравье, цветов аромат,
а в сердце холодный седой снегопад.
Журавль белокрылый кружил в поднебесье,
и клич, словно плач, был прощальною песней:
средь трав и цветов погибал её сын,
лишь к Богу взывая, - один на один.
Курлыча, летит в небесах божья птица,
минуя кордоны, чужие границы,
к родному порогу, где матушка ждёт
сыночка - кровинку не первый уж год.
Журавль, пролетая над скорбным жильём,
над полем, лугами, несжатым жнивьём
бросает перо к утомлённым ногам,
как белый платок к материнским слезам.