Когда ты пишешь о любви потерянной,
И не кричишь от горя, а вздыхаешь,
И боль не нарушает шаг размеренный,
И как жить дальше, ты, конечно, знаешь.
Когда не воешь по ночам, а спишь покойно,
И «принимаешь свой удел достойно»,
То вместо крови у тебя - вода.
А для воды и горе - не беда.
А может это было так давно,
Что вспоминается, как старое кино?
И позабыв, как еле выжил ты,
Вновь воспеваешь давние мечты.
Но если ж ты вчера расстался с милой,
И можешь быть спокойным и счастливым,
В душе - порядок, сердце - как скала,
Боюсь, что это не любовь была!