под марш «Славянки» прошагает сводный
пернатых стаю отправляя влёт
в России май, что тёплый, что холодный
всегда ознобом души обдаёт
восьмого мир свою войну отметит —
а мы Победу в следующий день
и ничего им не поделать с этим
печатен шаг и вспенена сирень
всё, что тогда, мы о себе узнали
ушло в глубины, в сердцевину, в кровь
мы наших павших, им понять едва ли
проносим над собою вновь и вновь
здесь нет игры, бахвальства и трезвона
они бессмертны, все, кто пал тогда
сын на руках, и «зайчик» на погонах
у деда — вширь портрета борода