Я стою у какой-то стены в совершенно незнакомом мне городе.
Я курю.
Мимо несётся человечье цунами. Поток.
Из него выбивается искорка заржавевших волос.
Из под них, покрываясь водой, в меня смотрят глаза-беспросветности.
И как будто недвижные губы говорят у меня в голове:
"Как же так получилось?
"Как же так у нас получилось?"
Искорка угасает, она исчезает в потоке, который однажды случайно пронес её мимо меня.
Если бы все это было не во сне, если бы это было в реальности,
я бы вцепился в ладонь, которая мне не протянута, я бы вцепился в воздух, я бы вгрызался в голос - ведь главное, не отпустить.
В моей памяти закружились, как стервятники, чуя скорую смерть моего сновидения, все эти полуистории, ворованные вечера:
бестолковые имена переулков, закрытый музей, порочность сокрытой скамейки, алкоголь, узелки дворов, пьяный дом, тот концерт и другой, где я спрятался от самого себя.
Моё глупое-глупое-глупое умение пропадать, растворяться в своей болезненности.
И твои истощенные нервы.
Как же так получилось?
Как же так у нас получилось?
Сигарета сквозь сон догорела и обожгла мне пальцы.
Искра погасла в потоке, проглоченная волнами.
И только меня беспощадно беспробудно жалеет цунами - я навсегда на поверхности.
Мне нельзя, мне нельзя утонуть.