* * *
Звук к звуку никнет, лист к листу,
Всё опадает. Остаётся
Какой-то призвук. В каплях бьётся
Густое небо на мосту,
Прибой у борта. Корабельный
Волнистый шаг. Дыханье, слог
Немого сердца, на стекло
Ложится изморось, на белом
Оглохшем небе белый шум,
Покой и лепет подреберья,
А звуки изломали перья
На клинописи. Напишу
Твою бессвязность, бесконечный
До слова ясный бедный час,
Как скос покатого плеча
Летящих сумерек. Ты неразмечен,
В тебе идут суда. Прочти
Собою нас, тобой глубоких,
Как полноту времён и сроков,
И дождь твой голосом высоким
Пусть пишет детский шёпот, штиль
Неведомых пространств.
Ноябрь 2020.