Cлабо придумать нам о чем писать,
мы рифмой лихо балуемся снова.
Пиши про Родину, и про родную Мать!
Не уж - то в этом смысле мало слова?
Как воин падал на весеннюю траву
и как сестра его сердешного спасала.
Мы видим это здесь и будто на яву,
и говорим всем павшим: - Слава, Слава!