Вдоль московских речей,
Переулками длинными,
Уходить прочь в ничей
Холод комнат. Где зависть старинная,
Засветив абажур, как Луны
мандарин расцветающий,
В майских вишен ажур,
Словно чеховский сон обретающий,
Отдает насовсем боль души и ко времени,
возвращает листву и траву,
отрекаясь от долгого бремени.
Что-то больше, чем здесь,
Что-то меньше, чем было, наверное,
Этот звук, этот жест, и письмо,
Эта роспись столь зримая, нервная -
В ней останется боль,
В ней исполнится дней возданяние
Тихий Ветра укор и столица под флагами зданий.
Почему ж, отчего ж
Я пишу тебе нежно и радостно,
Что в былом - уничтожь - то, что сорвано, скомкано, связано,
И оставь на двоих губ полет, трепет плеч и касания,
Как не прожитый стих
Брошен в ночь, где легко по встречаем в начале мы
Светлый миг, консонанс обещания,
Где не нужно бежать, отвергая все сроки прощания....