День за днем утекает время. Он почти отучился спать.
Волшебство не творят по схеме, с волшебством не качают прав.
Дорогую заплатит цену тот, кто черпает силы в нём,
Но фортуна призрит смиренных и отважных в игре с огнём.
Для того, чтобы меж двоими протянулся астральный мост,
Чертит он на бумаге имя, топит свечек душистый воск,
Неотрывно глядит, взволнован, пальцы тянутся к огоньку,
И твердит: "Напиши хоть слово. Напиши мне хотя б строку".
Он приснится ей, это точно, - не терять же последний шанс.
Она вскакивает средь ночи, совершенно забыв дышать.
Сны навязчивы до истерик, их настрой диковат и мглист,
Но она в волшебство не верит, лишь в рассудочность и цинизм,
Технологии и подсчёты, до десятого пота труд;
Волшебство - это Гарри Поттер или Гэндальф какой-нибудь,
Волшебство - это что-то в книжках на досуг и покой души...
Он, наверно, назойлив слишком, вечно требуя: "Напиши!.."
Заклинает ее ресницы, древних рун высекает резь,
Чтобы ночью опять присниться и напомнить, что просто есть.
А она поутру дивится: незакрытый гештальт, поди,
Достает из подкорки лица, потерявшиеся почти.
Из мерцающего курсора текст растет, словно из зерна.
Может, хватит лишь разговора, и покой обретет она?
Чертыхнувшись, стирает текста неотправленные слова...
Дело очень непросто, если вдруг касается волшебства.
С глаз долой и долой из сердца - метод, выверенный в веках.
Только он все толчёт из специй ароматные облака,
Варит зелье из лапок мыши и редчайших заморских трав...
Она точно ему напишет.
С волшебством не качают прав.